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Non ti riconosco e non capisco più
eppure ti sono stato accanto e dentro
Insieme a te negli anni
Ti guardo e non ti vedo
e nemmeno riesco a leggere
quel che tu scrivi … e dici … e fai
Sei me … di te io sono parte
questo lo so, stessa sostanza
eppure sempre più mi sembri aliena
Forse son gli anni miei, a pesare
forse stupidità e stoltezza …
o l’ignoranza, certo
ma non ti riconosco
e sempre più mi fugge il senso vero
di quello che tu fai,
di quello che dimostri e fai vedere
della tua Civiltà voltata indietro
del retrocedere
che come gambero imponi al tuo cammino
del senso ultimo di quel che attraversiamo
umanità dolente e condannata
Poverà umanità a testa voltata
fronte a guardar la schiena ed il tuo culo
Trasciniamo le nostre carcasse
per le piazze d’un mondo
che stolto ripete
soltanto sé stesso
in un gioco di specchi e richiami
Il racconto si fa citazione
ripetendo noiose parole svuotate dal senso
Anche i libri più sacri
alla fine son solo monnezza
altari dorati della supponenza
La voce rimbalza e rimane soltanto
il rumore del nulla,
il vuoto di chi si ripete
Non c’è pessimismo né gioia
non c’è depressione o euforia
le parole son sempre le stesse
girate, spalmate, rimesse in file ordinate
Non diciamo più nulla da anni
eppure riempiamo l’intorno del nostro brusio
Mentre gli anni ci passano addosso
da una parte il potere … dall’altra follia
i ragazzi si giocan la vita
dentro a reti sottese nel vuoto
dentro a stadi riempiti
in ricerca di un filo dorato
Nuovi miti inventati al momento
venduti al discount della vita.
Il pianeta, correndo nel cosmo
scrollerà prima o dopo il suo parassita
È inutile parlarvi, voi non ascolterete
le orecchie piene del mormorio di fondo di questo,
che è il vostro sistema
Non darete attenzione a quel che dice
un visionario sciocco, uno spostato
Che alla “Robba” vostra non dona alcun valore
Ad uno che sa e che ve lo dice
che nudi siamo nati e nudi moriamo
Non porteremo niente
di questa dimensione dentro all’altra
nulla che non sia il nostro racconto …
come vivemmo
cosa narrammo nel nostro cammino.
È inutile lo scrivere … che voi
che noi, non leggeremo mai,
rapiti, come siamo da immagini parlanti
che dicon tutto, ma non raccontan niente
che servono soltanto per affolar le menti
di luccichii e di falsi messaggi
Tempo perduto … questo delle parole
Tempo buttato, disperso dentro al vento
scritto sopra la sabbia al bagnasciuga
Eppure sono qui, con la mia penna
battendo sopra ai tasti
pur senza emetter suoni
son qui dicendo cose inutili
e coltivando … assurda
la speranza che voi stiate a sentire
Così è che Verità è piegata
insieme alla Giustizia prostituta
in un racconto che è quel che si conviene
quel che s’adatta … ai bisogni del potere.
Asservita e succube, da servi sciocchi narrata
e rinarrata al volgo … che t’assorbe,
povera verità parata a lutto.
In quei che sembran vati sei assoluta,
fonte d’ogni saggezza
eppure sei, anche lì, sfruttata e triste
in un racconto ch’è parziale
fatto di affermazioni
Premetton sempre lor ragioni al tuo narrare
e fan di te relativistica visione
Che di stoltezza tu sia compagna è strano
non è in natura per te che sei valore,
ma si sa, chi ti racconta ha vinto … prima
Chi pensa possederti ha il potere
e ti fa creta in mano per raccontar sé stesso
Povera verità puttana e triste.
E sceglie il tuo colore, tu che sei fragile
eppure anche assoluta.
Traspari a volte con testarda costanza
persino in chi tu usa.
Eroica verità senza vergogna.
Nessuno vuol sentirti veramente
troppo gli narreresti dei difetti, delle mancanze sue
o delle prepotenze e del possesso
Racconteresti un mondo ch’è senza compassione
che non sa condividere né il pane, né il bisogno
Povera verità sei preda ambita
d’ogni intellettuale e parruccone
che poi ti svende un tanto all’etto e al chilo
Frasi fatte o dotte analisi …
ripeti, copia e cita
Siam tormentati dal solito
morsi e frustrati dalla banalità
e si ripetono frasi
di circostanza e inutili
così solo nel gusto
di dire qualche cosa
e noi ci ripetiamo … arrogandoci
di convinzioni assurde di unicità
L’umanità cita sé stessa
nell’infinito vortice d’un mondo inutile
privo di fantasia
o disperato d’un continuato e immeritato furto
e siamo sempre lì …
amore cuore e mamma
a ricoprire la monnezza e lo sporco
dell’uomo solito …
senza coscienza e senza pentimento …
privo di compassione
il mostro dell’egotismo è smisurato, forte
si nutre ingurgitandoci di tutti noi …
d’ogni conflitto e d’ogni ripetizione
essere umano assurdo … campione d’ogni stoltezza
tu che ti giudichi
per condannar te stesso alla stupidità
Sono stanco, fratello
questo cammino pesa
il mio passo è incerto
ed il mio fiato è corto
non vedo da troppo tempo l’orizzonte
e insieme a me è stanco l’amore mio
più non si volta per inneggiare al sole
perchè non bacia più la nostra fronte
e povertà ci morde … senza tregua
in ogni giorno che passa , in ogni ora
ed il sistema c’insegue … come lebbrosi
obbligandoci all’umiltà d’una campana al collo
a quelli che non han niente
chiede sangue … rinuncia, umiliazione
dolore … dannazione
questa è la regola … questa è la condanna
la morte prematura d’ogni orgoglio
schiena curva e lavoro … ed ogni giorno è uguale
Scusa fratello mio di questo sfogo
che non vuol dire niente
e che non cambia nulla
che le parole lo so, non hanno peso
Accoglierò, fratello, l’oscura con un grazie
perchè il mistero è meglio … lo sai della certezza
di questa vita , fratello mio, senza speranza
di giandiego
Ne parlo spesso ultimamente, il richiamo all’attraversamento biblico (forse mai avvenuto, per altro) è evidente.
Il mio deserto però non è solamente quello della mera partecipazione pseudo-politica … esso è conseguenza e non motore, in realtà la partecipazione avviene, per ragioni sbagliate a mio umilissimo ed inutile parere, ma avviene.
220.000 ad un concerto, più annessi e teledipendenti non possono essere ignorati. Le file infinite con campeggio agli outlet o davanti ai grandi rivenditori di tecnologia, nemmeno. Il popolo del tifo calcistico o quello dell’adorazione iconografica del guru infallibile di M5S ancora meno.
I francesi e gli Italiani sulle strade del Tour o del Giro … sono lì a dimostrare che la gente c’è ed esce dalle sue case.. Salvo poi essere quegli stessi che lincerebbero un nero solo per il colore della pelle e sulla base di un equivoco e che omettono di difendere i propri diritti calpestati.
Un poco come i popoli che riempivano le piazze dei tiranni 900centeschi o quelli moderni che cacciano gli stranieri, naturalizzati e nel pieno diritto, dalle case popolari a Tor Bella Monica. Ci sono quindi anche se per ragioni terribilmente stupide.
Il mio deserto è molto più sottile, terribile e persistente ed è legato alla coscienza, ai valori, alle scelte di vita. Della visione del futuro e del presente, delle speranze che si covano in petto e che a volte si condividono con altri in cerchio … o anche solo passeggiando per le strade di una città.
Il mio deserto è quello del sentire comune, che ignora il Congo ed il dramma eterno dell’Africa provocato dalla nostra arroganza e dalla volontà, genericamente occidentale, bianca e primomondista di permanere nei propri sprechi e nella propria ostentazione di benessere formale.
Il mio deserto è quello di quel che si dice e si fa, quasi senza sapere, inconsapevolmente bevendo un caffè in una mattinata qualsiasi … o in Lunedì ipotetico di una qualsivoglia settimana dell’anno. È fatto di discorsi e luoghi comuni, di frasi fatte ripetute all’infinito … è il deserto della propaganda sistemica, delle teorizzazioni di Goebbels, che con la sua ombra nefanda aleggia sulla modernità.
Il deserto ch’io temo è spirituale, costruito sulle convinzioni dogmatiche di religioni preconfezionate inventate e volute dagli stessi che inventarono la Guerra. Il senso è ovviamente metaforico non sono un imbecille che pensa ad un uomo che l’abbia davvero inventata.
Guardandomi attorno mi vedo, troppo spesso solo, e la condivisione eventuale e, sempre più spesso parolaia e formale … vuota ed occasionale, legata al momento, anzi addirittura all’incontro accidentale, virtuale o meno. Un tempo le si chiamava parole di circostanza … chissà come le definisce oggi la modernità.
Attraversare il deserto, nella metafora biblica, il popolo d’Israele non lo fa da solo, individualmente, ma in gregge (certo l’idea razziale di superiorità e legame univoco al divino è sempre presente, ma non ci avrebbero scritto un libro altrimenti) Oggi non ci è dato nemmeno quello, perchè sin troppo spesso le condivisioni di percorso sono persino più formali delle parole di circostanza che prima citavo.
La realtà oggettiva, cui si richiamava spesso Stalin per giustificare sé stesso, impone questo viaggio, ma l’aridità dell’intorno è tutta nostra, personale ed interiore. L’assenza di oasi o di gioia … o più semplicemente di una condivisone compassionevole, così come la mancata nascita e crescita di comportamenti altri e diversi da quelli del sistema … dipendono da noi e siamo sempre noi a negarceli. Noi a svuotare del senso spirituale ed ideale i nostri convitti, noi ad affidarci al pragmatismo dogmatico e sterile nelle nostre polemiche … Noi ad ignorare i contenuti , il senso, l’essenza e lo spirito nelle scelte che operiamo e melle strade che intraprendiamo. Noi che non parliamo mai di noi, ma sempre d’altro d’esterno, economicista, formale e strutturato … lontano dal senso del nostro camminare sulla sabbia.
Ma … esiste o no
un rimedio per l’imbecillità?
Oppure , come pare,
essa divora sapienza
deride sproloquiando conoscenza
nutrendosi d’arroganza e di stoltezza?
Non c’è cura … io temo
e non c’è vaccino
per la demenza che costruisce muri
che stabilisce diritto e proprietà
non c’è rimedio od argine
per i costruttori di porte
per gli inventori di balzelli
Non c’è difesa da chi
sa misurar sé stesso e il mondo
per il colore della pelle
o degli occhi
per chi non ha orizzonte
o, peggio, per chi ce l’ha
e lo nega
chi limita a righello propria patria
chi non capisce o non sa
che l’universo è Uno!
O peggio chi lo sa
e lo nega
Voce D'Anima 